Aires de cambio.
Un viaje por los edificios de Harquitectes
Philip Ursprung
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A finales del mes de junio de 2019, Europa experimentó la ola de calor más extrema de su historia. Francia y el noreste de España se vieron afectados particular y severamente por los vientos cálidos procedentes del desierto del Sáhara. Murió mucha gente con salud precaria, especialmente, en áreas metropolitanas. En la ciudad de Zúrich, en la que vivo con mi familia, se llegaron a alcanzar temperaturas de hasta 35ºC durante varios días seguidos, con noches que superaban los 20ºC. En mi apartamento, yo mantenía las ventanas cerradas, y por el día no abría las contraventanas. Me levantaba a las cinco de la mañana para ventilar el piso antes de que la temperatura volviera a subir de nuevo en torno a las seis, y me compré un ventilador eléctrico (en Suiza, la instalación de aire acondicionado no está permitida en viviendas).
La segunda ola de calor, a finales de julio, fue menos severa en Suiza, pero afectó de forma extrema al norte de Europa, causando la muerte a varios cientos de personas y a miles de animales. En las elecciones al Parlamento Nacional Suizo, en octubre de 2019, yo deposité en la urna, por vez primera, una papeleta del partido Verde. No fui el único que pidió un cambio político, mis hijos adolescentes habían estado manifestándose regularmente desde la primavera en los FFF (Viernes Por el Futuro). El mayor vuelco electoral registrado desde el éxito repentino del partido populista de derechas a principios de los años noventa convirtió al partido Verde en la cuarta fuerza política de Suiza.
Esos pocos días del verano demostraron finalmente al público en general lo que los científicos venían manifestando desde hacía décadas, concretamente, que el calentamiento global era un hecho. Para muchos de los que habían estado infravalorando esta realidad se hizo evidente hasta qué punto es limitado el margen de tolerancia del cuerpo humano al cambio de temperatura. En mi caso, me alteró la forma de mirar el entorno construido. Descubrí cómo las viejas contraventanas de madera, que antes cerraba sólo durante las granizadas, protegían al apartamento del calor; o cómo el suelo de madera pulido y las gruesas paredes de piedra mantenían su temperatura algo más fresca que el mobiliario. Y afuera, me di cuenta, por vez primera, del suave efecto que procuraban los vientos de otoño resbalando por las laderas de la colina; o de lo agradable que resultaba en la calle la presencia de un árbol que hasta ese momento me disgustaba porque bloqueaba las vistas (su sombra ayudaba a mantener fresca la fachada).
Durante siglos, en los países de clima moderado, el lujo equivalió a procurar espacios que, aislados térmicamente, conservaran el calor durante el invierno; alfombras gruesas, cortinas pesadas, almohadones suaves y tapices ornamentados suponían atributos de riqueza. Al final del siglo XX, con su sobrecapacidad de producción de energía barata, en los países ricos el lujo devino igual a vacío. Hoy en día, los enormes lofts, los techos altos y las vastas terrazas son los símbolos reales del estatus de riqueza (el recientemente fallecido Charles Jencks etiquetó irónicamente este ideal de minimalismo como 'cistercianismo boutique').
Pero este conjunto de valores está a punto de cambiar. ¿De qué sirven las bonitas vistas de un apartamento cuando el mejor sitio para estar es frente a un ventilador? ¿Podría ser que en poco tiempo el lujo ya no se asociará al vacío, a un abuso de espacios enormes, sino más bien a la moderada temperatura del entorno inmediato? ¿Podría ser que la gente no aspirará tanto a tener techos altos, sino a disfrutar de una suave brisa? ¿Tendrá repercusión en el diseño de la arquitectura el cambio que desde el concepto de 'espacio' al de 'atmósfera' puede detectarse tanto en las artes visuales como en la literatura? ¿Será la atmósfera de una habitación confortable la nueva unidad de valor ahora que la energía se ha vuelto prohibitiva?
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